NO HAY NOCHE SIN AMOR

Tiembla la conciencia cuando sabe
que no puede lo que pudo, sin saber.
Y no supo, ni pudo ante el horror,
poner remedio a tanto mal.

Aquella época absurda que vivimos,
creyendo sin saber por qué
en aquel sistema de engaño,
esperando sin saber qué, ni a quien.

Terribles injusticias asediaron
a aquellos que soñaron con la paz,
en aquella que crecimos confiando
que la guerra había quedado atrás.

Y no fue así, lo que así nos enseñaron.
Que no hay día sin error,
ni reunión sin bostezo,
ni noche sin amor.

¿Hemos venido a vivir?
¿O hemos venido a aprender?
¿No es lo mismo una cosa que otra?
Los sueños van por donde quieren.

10 - 7 - 2011 LA VUELTA

Al regresar del huerto
disfrutando del camino,
se ha levantado la niebla.
Sale el sol de su escondrijo.

La perfecta bola blanca,
pocas veces así he visto.
A la ida espesa niebla,
a la vuelta sol bendito.

¡Qué belleza y que alegría!
Cansados pero contentos.
Como si nunca en la vida
hubiéramos visto eso.

Seis, siete décadas caminando,
y como si fuera nuevo,
el polvo de los caminos,
donde nos hicimos viejos.

Lo mismo en coche que a pie,
por asfalto y por terrenos.
Con el sol y con la luna,
las estrellas y los vientos.

Caminantes de la noche,
lo mismo que por el día,
no deis nada por perdido,
ni por sabida la vida.

Aprendiendo de las libres
que caminan cada día,
sin temor y sin fracaso
en busca de su comida.

Felices en su ignorancia.
Comen para ser comida.
En ellas no existe el odio,
ni el dolor que da la envidia.

Como un juego por sus huellas.
arquitectas de la vida,
que paralela a la muerte,
van marcando cuando pisan.

Se fueron los campesinos,
huyendo de la miseria.
Quizá se hayan hecho ricos.
Quizá lloren por su tierra.

De cualquier manera y forma,
siempre hay una vuelta a casa.
Que todo nace en la tierra,
en la que a nadie le falta.

DELITO

España tiene delito,
metida en otro mayor.
Y se nutre de "delitos",
sin leyes que los pare.

En esta pena de mundo,
que está llorando sus males,
no habrá mundo que lo envidie
por ser un mundo cobarde.

A la puerta de la vida
la muerte dejó su arte
para engullirla al salir,
sin poder pisar la calle.

Pero la vida venció,
hizo alquimia de su arte.
Esperó al salir el sol.
Así nació con con el aire.

Aire de la tierra fresca,
con el agua de su sangre.
Por el Sur está la isquemia,
por el Norte ahoga a su madre.

España por el "delito",
en sus pecados capitales.
Se ahoga en su soberbia,
igual que el mundo en su sangre.

Por el Este sale el sol
que por el Oeste viene.
Sale cargado de amor
y se va con lo que tiene.

PALABRAS SIN LLUVIA

Para la agonía del hambre y la sed,
las palabras carecen de sentido.
Como flores sedientas ven la tierra
al doblar el cuerpo en el vacío.
Abismo que absorbe la ceniza
que un ángel a regar no ha venido,
y el polvo vuela hacia su sitio
a esperar la lluvia que se ha ido.

La lluvia que limpia las esquinas
de secretos que ofenden a los niños.
La misma que da vida a las flores
y a los árboles que esconden tantos nidos,
es aquella que su ausencia nos maltrata
sin preguntar de amores lejanos,
para entender que se puede marchar
con la misma fuerza que ha venido.

Y serán otros los que gocen privilegios.
Donde el sol decida, yo le sigo,
lo mismo que a mí me seguirán mis hijos
quiero saber quienes son los servidos
Soy la madre que que reparte la fuerza,
puedo regar los campos oprimidos
y cambiar el rumbo de las cosas
y poner el hambre en otro sitio

SILENCIO

Me acaricia su brisa tranquila.
Su lenguaje es inconfundible.
Yo escucho un mensaje de paz
en una playa salvaje.
De las profundidades de mi conciencia,
el aroma de las rosas es presente,
aquel que se perdió en el cambio climático.
¡Ay, silencio! ¡Silencio...! ¡Yo, te amo!

Circula la energía que siento
no sé si dentro o fuera de mi tiempo.
En el aire que respiro me disuelvo
y vuela mi conciencia en el silencio
que escasea en la cultura de los pueblos.
Gracias a Dios yo siento
la melodía del aire al respirar
limpiando la casa de mi cuerpo

COACCIÓN SÍ ES PECAR

Venimos de la prisión de los prejuicios, donde donde se quedó nuestra juventud, pero no los prejuicios.
Hijos de la dictadura, que eran los que podían leer, porque los demás releíamos lo aprendido de memoria, que eran que eran las enciclopedias que a duras penas se podían pagar, para aprender lo poco que sabemos.
Los demás éramos hijos de los pobres, que no teníamos ni voz ni voto.
Había que ser decentes, había que ser como Dios manda, aunque no tuviéramos ni idea de lo que manda Dios. Había que imitar a los leídos.
Y entramos en los setenta con las revoluciones estudiantiles contra el sistema, las huelgas en las industrias del norte. Las organizaciones contra la dictadura, los hijos desparramaos de los afines al régimen, que aprovechaban el poder de sus padres para enfrentarse a los que les custodiaban en esta España de puertas cerradas, de represiones sexuales, y de ideas establecidas.
Los pobres salíamos de la miseria trabajando en otras cosas distintas a las de aprender a sacar lo poco que daba la tierra, y que nuestro trabajo de niños era gran parte para los impuestos que manejaban esos señores que dominaban y dirigían el país, a los que había que admirar, obedecer e imitar.
Cuando las mujeres se soltaron el pelo en las relaciones sexuales, había que desinhibirse, y ahí entrábamos todas. Las fogosas, las enamoradizas, las desviadas... ellas y ellos comenzaban a salir tímidamente de lo que después nos enteramos que era, salir del armario.
Se confundía enamoramiento con braguetazo, y por estar a la moda en la liberación sexual los más tocados comenzaron a dirigir y eso hoy sigue así y en aumento. Alimentando enfermedades mentales que se nos revelaban.
¿Donde está la libertad de los que son felices mirando las estrellas, se enamoran y se preocupan del bien común? A éstos las modas no los atan. Les oprimen la falta de respeto de los que no respetan ni a sí mismos ni a los demás, ni al medio en el que viven.
La esclavitud del sexo, como cualquier clase de esclavitud, degrada la humanidad.
Es como el que se confiesa cristiano para vender a cristo.
Sexo, drogas y lujos sin control, caminando del infierno, y no es Dios que quiere castigar.

SESENTA Y TRES AÑOS SIN VACACIONES

Sesenta y tres años sin vacaciones y sesenta y tres años de vacaciones. Doy gracias a Dios por ello. Sí, porque he aprendido a volar con las alas del corazón, desde la mente, desde mi yo, llego al Yo superior donde no falta nada. Desde mi libertad, pido y me conformo. desde mi sentir acepto, desde mi ser suficiente, tengo suficiente y hago suficiente. Tengo agua donde hay aire, fuego y tierra. Tendré vacaciones cuando quiera.

VIAJE A ALDEIA DA PONTE

Vuelvo a recordar caminos andados, que no parecen los mismos, y es que no lo son porque en la vida todo es cambio.
Somos como los árboles viejos, cansados de dar, cansados de amar, cansados de ser formas que cambian nuestro ser. Cansados de saber, cansados de ignorar, cansados nada más.
Viendo cometer errores, que no podemos evitar, porque otros no evitaron y otros no evitarán.
Aquel tiempo de esperanza con su sueño personal. Aquel libro blanco ¡qué avanzado está!
El grosor es infinito, para intuir el final, que no sabemos cuando ni como será.

LA TORMENTA DEL CAMINO

Volvemos a los principios,
aunque nunca vuelve igual.
Nos vamos a campo abierto.
Viejo camino al andar.

Sin merienda y sin capa.
La merienda nos da igual.
Aparece la tormenta
y acompaña al caminar.

Pocas nubes a la ida.
La nube sorprenderá,
y se unirá a sus hermanas
que poco a poco vendrán.

Y volvemos al camino.
A rastras las herramientas,
y venimos caminando.
Acompaña otra tormenta.


De Fuente El Roble venimos.
A Fuente Los Cantos paramos,
para volver al camino.
Para volver a mojarnos.

Sin tiempo para pensar.
Sí para sentir amparo,
y sonrío como los niños
con la fuerza de los años.

Y recuerdo otros caminos
cuando de niña llorando.
Solo la ausencia del miedo
que lo llevaron los años.

ÚNICO DIOS DE VERDAD

Más indignados que de costumbre.
Volvemos a la esclavitud.
Con las firmas de Bruselas
van al rescate del euro.
Lo único que les interesa,
y así ponernos de esclavos.
No les roe la conciencia
a las firmas de Bruselas.

Miróbriga Revolución.
Indignados de nuestra tierra.
Que sea esta vez diferente,
superando diferencias.
Ciudad Rodrigo una vez,
se unió por la sanidad,
lo poco que consiguió
fue a fuerza de unidad.

19J. es, 27J. será,
donde las firmas de otros,
sin democracia real,
decidan nuestra sentencia.
El Fondo Monetario Internacional (FMI).
El Banco Central Europeo (BCE).
El Banco Mundial (BM).
Humillar obedecer y nada más.

Unidos al 15M.
15M por la paz.
El reparto de los bienes.
Único Dios de verdad.
Y ya que se llama padre,
es padre por la igualdad.
Y no lo que quieren estos
con sus firmas sentenciar.

SOL DE ESPERANZA

Daros prisa para entenderos.
Que no se acabe la vida,
y que el libre pensamiento
lleve en alas a la justicia.

Porque es final de los tiempos.
Toca ya su despedida.
Y, o hay vida para todos,
o se acabará la vida.

Este mundo que agoniza
para dar vida a otro mundo.
mundo nuevo, nuevos aires.
Aires nuevos se respira.

No se puede respirar,
entre tanta porquería.
Unos que comen demás.
muchos no tienen comida.

Limpiar las formas, limpiar.
No os quedéis parados.
Y perderle el miedo al paro.
No cofiéis en pluriempleados.

Ni vencedores ni vencidos.
Sin opresores ni oprimidos.
El mundo que viene es,
del hombre que no ha venido.

Quince M que despiertas
en el corazón de España.
El sol de nuestro planeta.
El sol de nuestra esperanza.

Aprendemos a vivir cuando se acaba la vida.
Y seguirá siendo así, no sabemos hasta cuando.
Pero quizá el nuevo mundo,
le dé la llave a los sabios.

¿Daros prisa por saber
De dónde viene el fracaso?
Que si no sabéis de dónde,
tampoco sabréis el cuando.

"INÚTIL ESFUERZO"

En un joven albarcoquero

que tengo en mi huerto,
unos pajaritos jilgueros.
Construyen un nido perfecto.
Nido que allí se hará viejo.
Porque se va Mayo.
Vuelan los polluelos,
quedando los nidos desiertos.
Ahí se queda nuevo.
Cubierto con hojas.
Ni pájaros ni huevos
que manchen su suelo.
Quizá fue el primer nido
de pájaros nuevos.
Que hicieron la obra
con otros más viejos.
Un nido vacío.
Nuevos arquitectos.
quedando de adorno.
Un regalo en mi huerto.
Igual que mi trabajo.
Mi "inútil" esfuerzo.
Cuando no produce
pienso en algo bueno.
Volando en sus alas,
van mis pensamientos.
Ellos que acompañan
los trabajos de mi huerto.

¡YO!

Tengo los glóbulos rojos disparados.
Los blancos atacan y se multiplican.
Solapadamente se hacen con el poder.
Los rojos en su ignorancia les sirven y quieren.
Y por eso aumentan ellos.
No quieren que tengan memoria,
pero ellos viven de la suya, axfisiando el arte de vivir.
Permiten que los rojos no mueran para que les sirvan.
En su ignorancia no ven la sabiduría que matan.
Los cuernos son su nutriente.
Piensan ganar la guerra en primavera
con su "justicia", su "poder" y su "ética".
soy lo que soy en mi saber, mi arte y mis cuernos.
No soy mar pero soy bella
y me sobran los testaferros.
los extremeños me tocan por el Sur.
Ya sabéis quien soy.

¡YO!

Este escrito se me ocurrió hace más de cuatro años, no sé por qué pero hoy me sale publicarlo.
Espero que os guste.

A LAS COCIENCIAS QUE DUERMEN

Desde el cansancio de la tercera edad,
veo al fin el quince eme
que me llena de esperanza.
Y se nota quien los teme.

Un cambio han dado a la vida,
y a las conciencias que duermen.
Otras seguirán dormidas,
guardando aquello que tienen.

A costa de malos tratos,
se quedan con nuestros bienes.
les pagamos las medallas
por lo nuestro que ellos tienen.

Por los viejos que han movido
con ese espíritu joven,
a los jóvenes despiertos.
Grupo de sabios y pobres.

Que se queden con la bolsa
los que roban a montones.
Y que nos dejen la vida
y la tierra con sus dones.

Aire, tierra, fuego y agua,
para el hombre que trabaja.
Desde este humilde rincón,
Sin tener a cambio nada.

Vemos Castilla y León
sumiéndose en los desastres,
que sangrando en su interior
teme por males más grandes.

LAVANDO BOTINES

Ganarán los corruptos como siempre.
Amarran las cuerdas de las marionetas.
Celebrará el fatanismo en su ignorancia
sin saber el canal que le alimenta.

Veintidós eme igual que siempre.
Las ridículas encuestas los dirigen.
Iremos a votar cobardemente,
creyéndonos así, los más valientes.

¿Seguirán en las instituciones los negocios?
A los que servimos humillados y abatidos.
¿Sabemos qué se cuece en los despachos?
Limpiamos mientras vemos lo podrido.

¿inundarán los pueblos los caciques
lo mismo que siempre ha existido?
¿Habrá unión entre los pobres?
¿O seguiremos lo mismo?

Jugarán los políticos a serlo
¿O se revelarán contra ellos?
Ahora los piratas que engañan a los pueblos
lavan sus botines en el agua que bebemos.

VICTOR

En el corazón de Francia
vive con su madre.
Viene cada año.
Su padre lo visita cuando puede.
Cumple siete años
y vendrá a Alberguería
y también a Navasfrias
como todos los veranos.

Cruza una frontera
y se acerca a la otra.
De Portugal a Francia
y de Francia a Portugal.
Aprende en el camino
que caminando va a llegar.
Mirando al mismo sol
en Francia, España y Portugal.

EL SILENCIO DE LOS TRABAJADORES

Ante la espantada de la ciudadanía de Castilla León, en los últimos veinte años, buscando un mejor estar. Los logreros han puesto en marcha sus habilidades, para desde las instituciones manejar los haberes públicos en beneficio propio.
El silencio de los trabajadores les proteje.Éstos aguantan carros y carretas o se van (como en mi caso), al no soportar el peso de tanta indignidad. Yo, a engordar las listas del paro, perdiendo los mejores años de mi vida laboral con mis achaques y mis lesiones laborales, a esperar tiempos mejores (que nunca llegan). Otros pudieron marcharse , como yo lo hice en mi juventud, y me vine con mis hierros en el cuerpo y sin baja laboral, a pelear con los médicos para conseguir mejor salud, que no fue. Pero así he llegado a la tercera edad, con una vida laboral disminuida, no sé por qué causa o razón, como le ha ocurrido a más gente.

EL SILENCIO DE LOS TRABAJADORES

NIEBLAS DEL ALMA

Ya se va la niebla,
ya vuelve otra vez.
me vio abrir la ventana,
y me quiso entretener.

La niebla como la crisis,
se empeña siempre en volver.
La niebla no tiene dueño,
la crisis sirve al poder.

Se fueron a la basura,
haciendo agujeros negros.
buscando los paraísos,
los billetes de quinientos.

Esperando la vejez,
la niebla les acompaña.
En las bolsas de basura,
va la crisis disfrazada.

Radiaciones de Japón.
"Todo sea por los negocios".
Ya no hay niebla que os tape,
desde el paraíso al pozo.

Lo mismo que las historias.
Dicen "historias sagrada".
De lo que es solo cuento,
que llena de niebla el alma.

Cuando entrabas en la iglesia.
De frente siempre encontrabas
a Jesús crucificado.
...Y era Dios quien te culpaba.

Todo por causa de un árbol,
que cargado de manzanas,
siendo la fruta prohibida
por humanos deseada.

Enseñanza de la escuela,
que la iglesia adoctrinaba.
"Y los padres pecadores,
no se enteraban de nada".

Porque la historia era cuento.
las espinas se clavaban,
en las sienes de aquel Cristo.
La incredulidad del alma.

Eran los sabios del pueblo,
don y doña que estudiaban.
Y los padres a callar,
sin estudios que avalaran.

Los médicos eran sabios.
Señores de la palabra.
Si cometieron errores,
el tiempo se los borrara.

Y seguimos con lo mismo.
"Otras historias sagradas".
La salud es un negocio
que está llenando las arcas.

Arcas de los poderosos,
que al engañarnos se engañan.
Se gastaron en meriendas
lo que hoy nos hace falta.

España envidiaba a Europa,
por su nivel de justicia.
No llegó España a su altura.
Bajó Europa a su agonía.

¡Ay...! agonía de los ricos.
¡Qué dura habéis hecho la vida!
Vuestras culpas os maltratan.
Jugasteis mal la partida.

Disfrazados en la vida,
Creyendo la vida larga.
Si con pena se hace corta,
no la estira la abundancia.

El placer es de los pobres,
cuando ven correr el agua.
La que no tiene dueño,
se puede ver cuando pasa.

Sin saber envejecer, seguimos.
En el sigloXXI sin cambiar.
Verdades establecidas se venden.
El negocio de la edad.

Toda la vida un negocio.
Y es negocio hasta el final.
Si los pobres mueren tristes,
los ricos, más tristes morirán.

Todas las nieblas del mundo,
son negocios nada más.
como el invento del paro,
hace esclavos sin cesar.

INSPIRACIÓN

Son sus comentarios ideas regaladas.

Sus sentimientos se mezclan con los míos.

Pues de todo lo que veo, oigo y siento,

salen versos como el agua de los ríos.

De mi sentir ala escritura,

la escritura de aquello que percibo.

Mi sentir es parte del todo que escribo.

Otra parte el lector y el que ha influido.

Eso es inspiración del que lo ha escrito.

Al lector le inspira lo que lee,

sacando su propia conclusión.

Mariángeles estudia la escritura.

Pregunta y medita ¿inspiración?

Elegante en sus conclusiones hila fino.

inspirada en la lectura ella interpreta.

Admirable su orden y talento.

calmada y reposada en su gran hacer.

Constante en su trabajo y movimiento.

Pregunta aquello que le inquieta.

Humilde en la duda ¡Cuánto sabe!

Por encima de la razón y la lógica,

aparcada la intuición hasta que sale.

Hija, esposa, madre, abuela, hermana y más,

como amiga y compañera.

De la fuente del amor y la belleza,

que es la verdad inalcanzable y lo intuye.

Con rimas o sin ellas, es poeta.