"INÚTIL ESFUERZO"

En un joven albarcoquero

que tengo en mi huerto,
unos pajaritos jilgueros.
Construyen un nido perfecto.
Nido que allí se hará viejo.
Porque se va Mayo.
Vuelan los polluelos,
quedando los nidos desiertos.
Ahí se queda nuevo.
Cubierto con hojas.
Ni pájaros ni huevos
que manchen su suelo.
Quizá fue el primer nido
de pájaros nuevos.
Que hicieron la obra
con otros más viejos.
Un nido vacío.
Nuevos arquitectos.
quedando de adorno.
Un regalo en mi huerto.
Igual que mi trabajo.
Mi "inútil" esfuerzo.
Cuando no produce
pienso en algo bueno.
Volando en sus alas,
van mis pensamientos.
Ellos que acompañan
los trabajos de mi huerto.

¡YO!

Tengo los glóbulos rojos disparados.
Los blancos atacan y se multiplican.
Solapadamente se hacen con el poder.
Los rojos en su ignorancia les sirven y quieren.
Y por eso aumentan ellos.
No quieren que tengan memoria,
pero ellos viven de la suya, axfisiando el arte de vivir.
Permiten que los rojos no mueran para que les sirvan.
En su ignorancia no ven la sabiduría que matan.
Los cuernos son su nutriente.
Piensan ganar la guerra en primavera
con su "justicia", su "poder" y su "ética".
soy lo que soy en mi saber, mi arte y mis cuernos.
No soy mar pero soy bella
y me sobran los testaferros.
los extremeños me tocan por el Sur.
Ya sabéis quien soy.

¡YO!

Este escrito se me ocurrió hace más de cuatro años, no sé por qué pero hoy me sale publicarlo.
Espero que os guste.

A LAS COCIENCIAS QUE DUERMEN

Desde el cansancio de la tercera edad,
veo al fin el quince eme
que me llena de esperanza.
Y se nota quien los teme.

Un cambio han dado a la vida,
y a las conciencias que duermen.
Otras seguirán dormidas,
guardando aquello que tienen.

A costa de malos tratos,
se quedan con nuestros bienes.
les pagamos las medallas
por lo nuestro que ellos tienen.

Por los viejos que han movido
con ese espíritu joven,
a los jóvenes despiertos.
Grupo de sabios y pobres.

Que se queden con la bolsa
los que roban a montones.
Y que nos dejen la vida
y la tierra con sus dones.

Aire, tierra, fuego y agua,
para el hombre que trabaja.
Desde este humilde rincón,
Sin tener a cambio nada.

Vemos Castilla y León
sumiéndose en los desastres,
que sangrando en su interior
teme por males más grandes.

LAVANDO BOTINES

Ganarán los corruptos como siempre.
Amarran las cuerdas de las marionetas.
Celebrará el fatanismo en su ignorancia
sin saber el canal que le alimenta.

Veintidós eme igual que siempre.
Las ridículas encuestas los dirigen.
Iremos a votar cobardemente,
creyéndonos así, los más valientes.

¿Seguirán en las instituciones los negocios?
A los que servimos humillados y abatidos.
¿Sabemos qué se cuece en los despachos?
Limpiamos mientras vemos lo podrido.

¿inundarán los pueblos los caciques
lo mismo que siempre ha existido?
¿Habrá unión entre los pobres?
¿O seguiremos lo mismo?

Jugarán los políticos a serlo
¿O se revelarán contra ellos?
Ahora los piratas que engañan a los pueblos
lavan sus botines en el agua que bebemos.

VICTOR

En el corazón de Francia
vive con su madre.
Viene cada año.
Su padre lo visita cuando puede.
Cumple siete años
y vendrá a Alberguería
y también a Navasfrias
como todos los veranos.

Cruza una frontera
y se acerca a la otra.
De Portugal a Francia
y de Francia a Portugal.
Aprende en el camino
que caminando va a llegar.
Mirando al mismo sol
en Francia, España y Portugal.