miércoles, 31 de mayo de 2017

CIEN AÑOS

Unos nacen mentirosos.
Otros obligados a mentir.
Lo que se aprende de niño,
dura todo su existir.

Cien años para una vida.
Un niño empieza a vivir,
lo menos que se merece,
es la verdad a seguir.

Pobres niños de este siglo,
que caminan entre abrojos,
entre avaricia y lujuria,
el engaño de los lobos.

Tristes adultos serán,
los niños hoy engañados.
Los que de nada carecen
y los que andan descalzos.

Unos ríen sin alegría,
otros lloran desesperados.
Los señores de la guerra,
en su infierno condenados.

lunes, 29 de mayo de 2017

BONDAD Y FRACASO

Nací para el fracaso.
Contra el que me he revelado,
sin darme siquiera cuenta,
que lo traía heredado.

Lo heredé con la bondad,
que es su libro de registro.
Camino de la verdad.
Esencia en la fe del Cristo.

Que ha tenido que aguantar,
sorpresas del enemigo,
que brillando como el oro,
por dentro es hierro podrido.

Es el poder del engaño,
fugaz en su contenido.
Que al que baña el hierro en oro,
bien efímero es su brillo.

No siento yo en mi fracaso,
la angustia de ser vencido.
que el ignorante engañando,
de ignorancia va servido.

El viejo mundo se hunde.
En su engaño su tormento.
Tanto al rey como al peón
les ha engañado "su éxito".

No hay que darle a lo perdido,
el valor que nunca tuvo.
Para cumplir el destino,
ni pasado ni futuro.

miércoles, 24 de mayo de 2017

CARTA AL FUTURO

Quisiera tener contigo un presente que no sé, para pedirte disculpas del legado de mi ser. En el punto que me encuentro, un pasado que se fue, quisiera dejarte algo de la verdad que heredé.
Intento en este presente, de mi pasado aprender, como la ciencia y el arte, abren puertas al poder. Y quisiera en las estrellas hoy yo poderte leer que después de tantas guerras, la esperanza  de saber, sentir tu naturaleza generosa por creer que en la vida y en los sueños está el poder de la fe.
Hoy quiero soñarte como sé que puedes ser, y serás aunque se empeñen en repetirse otra vez. Porque ya les queda poco, aunque fuerte sea el dolor, que siempre el dolor más grande es el último en doler.
Siendo ya sueño presente, eres ya en nuestra consciencia, que el que vive en la esperanza, no le aterra  la tormenta.
Esperanza en el futuro del nuevo mundo que viene, tú eres ya nuestra labor, nuestro objetivo presente, que nos das fuerza y valor para vivir el final, del mundo que ya no puede seguir en la posverdad, un mundo que ha de morir, ya pasados los dos mil, sin justicia y sin verdad.
Que la justicia a de ser el principio del final. Pero no sabemos cuando se acabarán los ruidos, la violencia y los fiascos.

lunes, 22 de mayo de 2017

CARGADAS DE BARRO

Capullo rosa en la noche,
por la mañana flor estrella,
que se cierra al tercer día,
y hacerse limón espera.

Limonero, parra y rosales.
Tejados, antenas, ventanas y chimeneas.
Bares, iglesia y los nidos.
En Mayo, claro de estelas.

Todo desde casa veo,
desde lo nuevo y lo viejo.
No es alegría ni tristeza.
Yo mi destino acepto.

Con la iglesia y el palacio,
Bien se puede construir
un triángulo equilátero,
con el ciprés desde aquí.

Aunque en realidad no es,
en la altura lo parece.
En mi mente trazo yo
un triángulo envolvente.

Por donde veo yo el mundo,
sin sentir que me rodean
los más viles pensamientos
que se aferran a la Tierra.

Con el alba el movimiento.
El trajín de las cigüeñas,
emperadoras de los cielos,
vienen cargadas de leña.

Y los demás pajaritos,
cada cual a sus tareas.
Que hay que renovar la vida
cada año en primavera.

NINGÚN SECRETO ES ETERNO

Lo que no se verá a tiempo
se verá tarde,
pero se ve.
Que la verdad es eterna
y la mentira no lo es.
Puede durar varias vidas,
nunca una eternidad.
Yen el discurrir de la historia
se va el comportamiento
que atrae como un imán,
el camino a la verdad.

Ningún secreto es de uno,
y de dos deja de ser.
Y el peligro va en aumento
cuando el secreto es de tres.
Porque la ciencia descubre,
y el descubrir va en aumento,
como un árbol cada año,
con sus ramas va creciendo.
Y en el fondo las raíces
a todo el árbol nutriendo.
Si se nutre de verdad,
son verdades floreciendo.

Y el que miente,
en su conciencia,
un reguero va dejando
de verdades cuando calla,
y cuando habla a destiempo.
Y alterada la conciencia,
el subconsciente diciendo
lo que guarda la memoria
y va aflorando en el tiempo,
los detalles de la historia,
que sin querer o queriendo,
un árbol al descubierto.


martes, 16 de mayo de 2017

POR UN SANTO LABRADOR

Intenta el toro saltar,
y escapar a la tortura.
Sangre de hermano en la arena.
El circo de la bravura.

En la energía que lo mueve,
lleva la rabia y el miedo.
Que no tiene otra salida
que el engaño del torero.

Por un santo labrador,
que sufriera en otro tiempo.
Usando fuerza y valor
para ganarse el sustento.

Con sus bueyes su sudor.
Las coyundas a los cuernos,
que amarrados en el yugo.
A la mancera el labriego.

Los sudores y el dolor,
el hombre y los animales .
Que este santo labrador,
compartía con los ángeles.

miércoles, 10 de mayo de 2017

A GOLPE DE UÑA

En el primer tomo de "Los Miserables" de Víctor Hugo, página 478.
El cementerio Vangirard era lo que podía llamarse un cementerio gastado. Había caído en desuso. Le invadía la hierba, y le abandonaban las flores. Las personas de la clase media, se guardaban muy bien de ser enterrados en Vengirard. Olía a pobre. El cementerio del padre Lachaise ¡ya es otra cosa! Ser enterrado en el cementerio del padre  Lachaise era como tener muebles de caoba. En esto se conocía la elegancia. El cementerio Vangirard era un recinto venerable, plantado como los antiguos jardines franceses. Había avenidas rectas, bojes, tuyos, acebos, sepultureros a la sombra de algunos tejos, y la hierba muy alta. La noche era trágica en aquel lugar, que tenía muchos aspectos lúgubres.

La noche era trágica en aquel lugar.
Esta frase es la que me ha llamado la atención, pues no sé por qué me ha salido esta página que habla de la estupidez humana hasta en el cementerio.
Y es que los residuos poco importan, (pienso yo). El cuerpo del muerto, da igual que sea rey que mendigo, vaya a donde vaya, solo es importante para la mente de los que les quieren, mientras asimilan su pérdida.
La noche puede ser trágica para los vivos, en aquel lugar o en otro. los cementerios dan yuyu, pero el verdadero peligro está en los vivos.
En el mismo cementerio, pero diferentes cielos.

martes, 9 de mayo de 2017

LA PEOR MENTIRA

Bulos, falsos testimonios.
Medias mentiras.
mitad verdad.
Posverdad consentida.

¿Ya nacemos practicando
cuando queremos vivir?
Si ya venimos llorando
quien decidió el existir?

La hipocresía es perniciosa.
No se es feliz al fingir.
Se estrangula la memoria
que se esfuerza en consentir.

Posverdad dicen ahora,
a mentiras disfrazadas.
¿El rostro del anticristo
se va colando en las masas?

A ver quien miente mejor.
Inventores de verdades,
las verdades son dolor,
si ocultas no la compartes.

Así andan las religiones,
cargadas con sus posverdades.
Primero siembran el miedo,
porque del miedo nos salven.

Universo de palabras.
Solo sentidas son buenas.
Si en el sentir de los hombres,
la divinidad se asienta.

Sola ella va orientando
a las almas que se dejan.
Que la justicia se aloje
en la Ley de la conciencia.

Y la verdad verdadera
se lleva en el corazón.
Siendo tan sencilla ella,
nunca el miedo la encontró.

viernes, 5 de mayo de 2017

DOS PALABRAS

Primavera muerta
por aceleración.
Flores muertas.
Temperaturas extremas.

Entre floraciones,
algunas salvadas.
Frutas regaladas.
Primavera resucitada.

Flores vivas,
lentas encierran
frutas sanas
alimentan almas.

Muerte resurrección.
Primavera flor.
Vivo amor.
Alimento dolor.

Abril mayo.
Dulces amargos.
Luces sombras,
ese año.

Dos palabras,
nada más.
Qué bonito
tener variedad.

martes, 2 de mayo de 2017

OBSESIONES Y QUIMERAS

Que lo negro parezca blanco,
degradando la inteligencia,
hacen que hiele en verano,
iceberes se desintegran.

Son aspirantes a dioses,
y en sus maldades se quedan,
inferiores animales que degradan
la armonía de la Tierra.

Para que hereden sus hijos
la ingratitud que les dejan,
revestidas de caudales,
obsesiones y quimeras.

Podrán llegar hasta Marte.
Podrán destruir la Tierra.
Podrán vivir en el aire,
pero alterada su conciencia.

Que no llegarán al cielo,
sus plegarias torticeras.
Los pueblos llenos de heridas
y ellos se ponen las vendas.
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