LA VIDA DE JESÚS

Yo soy chuchi, que como la mayoría de los de mi edad en estos pueblos, comenzamos a trabajar mucho antes de los diez años. Y digo mucho antes, porque los tiempos en la infancia, se hacen largos. Supongo que también en la vejez. o quizá es el tiempo de esperas.
No fue lo peor el trabajo, lo peor fue la educación, que si no fue peor que la de ahora, si fue igual de tonta, aunque muy diferente.
Sueños de esperanza entonces ¿Sueños de qué, ahora?¿Qué esperan los niños ahora?¿Ganar mucho dinero para tener mucho poder?
Si de algo me alegro, es de no haber tenido hijos. Y eso si que fue un sueño, que se ha ido desvaneciendo, al ver que el mundo es un lugar cada vez más injusto. Pienso que un día cambiará, pero ya no será mi tiempo.
Ahora mientras espero la jubilación, voy reconvirtiendo en mi pequeño patrimonio, y voy vendiendo las vacas poco a poco, mientras voy repoblando de árboles de varias especies, algunas de mis tierras, porque el futuro me importa aunque no tenga hijos.
Me produce mucha tristeza, oír en los medios que el musgo está en peligro de extinción, y las ranas verdes. Si todo lo que está en peligro de extinción tuviera tan fácil arreglo, no habría de qué preocuparse. Me pregunto ¿A quien se le habrá ocurrido semejante tontería, que no le pone remedio?
¿No será la raza humana, la que está en peligro de extición, con todo lo superpoblada que está la Tierra? Si algo ha sabido hacer la especie, es ponerse minas, trampas y toda clase de peligros.
Yo he podido ganar más dinero con el ganao, trabajando menos, pero estoy más satisfecho de haber contribuído a una alimentación más sana.
También con las subvenciones, tuve poca prisa,pero no me quedó más remedio que entrar. Era cuestión de "vida o muerte". Ya no tenía edad de cambiar de trabajo, y mis padres no estaban en situación de que los abandonara.
Pagué caro, no escuchar a mi padre cuando de joven, quise entrar en la innovación de una industria que nunca llegó. Quizá porque no debía llegar, pues el futuro nos está pidiendo EQUILIBRIO.

LA VIDA DE JESÚS

Yo soy Chuchi, a los quince años me fui a cortar uvas a La Rioja. Los años siguientes a Francia. Después del servicio militar, estuve en la construción en San Sebastian.Ahí me gustaba estar, y hubiera podido encontrar otro trabajo mejor, pero no podía ahorrar nada porque todo lo que ganaba me lo gastaba para vivir en una habitación en casa de una familia que para sacar a sus hijos adelante tenían unas literas donde dormían los niños y poder así alquilar la habitación que ocupaba yo.
Al fin decidí seguir haciendo temporadas en Francia, y el resto del año en casa de mis padres aquí en el pueblo donde sigo viviendo ya todo el año.
He tenido muchas novias, que me han hecho la vida agradable a ratos, pero han hecho de mí una persona desconfiada por las experiencias vividas. Algunas me hicieron sufrir mucho, quizá por eso estoy soltero. Siempre intenté comprender a las mujeres, porque entenderlas es imposible, ellas son complicadas.
El golpe más hiriente, lo recibí de Arantxa, una chica que conocí en San Sebastian, y que por casualidad, (si es que existe la casualidad), años más tarde apareció en este pueblo con una excursión, haciendo turismo rural. Yo creí que había venido Dios a verme.
No me costó nada conquistarla, porque ella sentía lo mismo que yo. Fui varias veces a Bilbao a verla.Ella vino un verano de vacaciones. Ese año había muerto mi madre.
Ella cumplía años en ese mes de Julio y yo queriendo darle una sorpresa ese día , busqué una disculpa para ir a comprarle una joya y pedirle que se casara conmigo. Me gustó un pedrusco, que me costó lo de una buena vaca cuando éstas valían lo suyo, pero lo pagué con gusto y creyéndome el hombre más feliz del mundo.
Me preguntaba si estaría soñando. Ella se quedó haciendo la comida, incluida la tarta que me pidió que no comprara, pues eso si le consulté.
Cuando llegué ya había puesto la mesa, que por cierto, estaba preciosa.
Entré en la cocina, que holía divino, y todo parecía un cuento de hadas.
Me senté a refrescar, después de darle un beso. Cuando a mis pies veo a mi gato arrastrando su cuerpo, mirándome como preguntando ¿qué me está pasando?
Yo le pregunté ¿Arantxa qué ha comido el gato? ¡Yo no lo he visto en toda la mañana! Si parece que está drogao. Entonces dio un grito ella y corrió hasta la mesa, me miró desesperada y exclamó...¡Mis rayitas! ¿Qué...? ¡yo quería celebrar el cumple por todo lo alto! exclamó como si le fuera la vida en ello. ¡Se ha chupado mis rayitas!
Me eché las manos a la cara, por no echárselas al cuello, y sin pensarlo, le dije, ¡vete de mi casa y no vuelvas!
Pensé que que no me haría caso , pero metió todas sus cosas en el coche y me dijo, quedate con tu gato, que seguro que estarás mejor.
Todo el rato mientras recogía sus cosas estuve pensando que pediría disculpas pero estaba claro que el diablo del polvo era más importante que yo y se marchó sin más palabras que las que digo.
La llamé varias veces con la ilusión de arreglarlo, pero estaba demasiado tocada. Su frase finan siempre era ¡Te mereces algo mejor! Eso me dolía en lo más profundo de mi ser. Al fin dejé de insistir y tiempo después me enteré que estaba ya en el camino sin retorno sin recuperarse de sus "triunfos".
El pedrusco sigue en casa, La comida de aquel no le hizo daño a nadie, ni siquiera a los perros porque era cocina vegetariana como nos gustaba a los dos.

LA VIDA DE JESÚS

Yo soy Chuchi, soltero, a punto de jubilarme. Poco hace que terminé de pagar las deudas que contraje cuando me hice cargo de la pequeña explotación ganadera de mis padres, y tuve que comprarle a mis hermanas la parte de la herencia que les correspondía, o no, da igual. Además tuve que ir innovando, hasta llegar a las subvenciones que me sacaron de penas, o me metieron en más quebraderos de cabeza.
Mis hermanas emigraron al principio de los sesenta. Yo hice el servicio militar obligatorio, por imperativo legal, porque sentí pena de mis padres, y no tuve el valor de deserta y huir, pues eso supondría no volver a verlos.
Toda la vida, mi madre suspirando por su hermano Miguel que se fue con la División Azul a Rusia, después de ganar la guerra civil. (Bueno, ganar, ganar...), nadie ganó esa guerra. Allí murió como un héroe, según le contaron a mi abuela. Por intentar salvar a su capitán, en un tren en marcha y cayeron los dos.
Yo que soy curioso por naturaleza, no reparé en esfuerzos por recoger información y supe que su capitán y él, estaban enamorados, y no sabiendo qué hacer con sus vidas , decidieron probar a escapar, en la creencia de que allí sería todo más fácil.
Hoy todos sabemos lo difícil de esas situaciones.
Yo de la "mili", lo mejor que recuerdo es cuando nos llamaron para colaborar como soldados en la película "Doctor Zivago".
¡Que ironías tiene la vida! Yo sentí que le hacía honor a mi tío, y así mi madre dejaría de atormentarse por no poder ir a llevarle flores a su tumba, en aquel cementerio de Leningrado, donde le dijeron a mi abuela que había sido enterrado, junto a su capitán. ¡Menos mal que no pudo ir! Porque no había tumba ninguna. Los dos quedaron sus cuerpos donde cayeron al tirarse de aquel tren en marcha en pleno campo.
Para mí la vida en el pueblo no ha sido fácil, pero tampoco ha sido extremadamente difícil, porque en parte he conseguido estar con mis padres hasta el final de sus días, aunque la convivencia no haya sido perfecta, que nunca lo es.
De joven, iba y venía. sentía la necesidad de otras vidas. El pueblo se me quedaba pequeño, pero al fin la carencia me sumía en la duda, y terminé siendo fiel a mis sentimientos. Ahora la experiencia me sirve para no comerme la cabeza con los errores del pasado, y aceptar la vida como algo que no fue de otra forma porque tenía que ser así. Hoy vivo como si cada instante pudiera ser toda una vida de principio a fin.

SOLO AGUA

Para los cuerpos sudados
la felicidad era agua.
Para los cuerpos cansados
y muertos de sueño,
la felicidad era cama.

Ganaron la guerra
sin querer ganarla.
Recibieron por ello,
zozobra en el alma,
esclavitud e ignorancia.

Calores en veranos recios
y en invierno la escarcha.
Miseria y disgustos
no mellan la esperanza,
la risa y la casta.

La sed en verano,
la felicidad del agua
al paso por las fuentes,
o al llegar a casa,
donde el cuerpo descansa.

Así la vida entera
y amenazan con volver.
Los que mandaban entonces
quieren volver al poder.
Ellos son los ganadores.

Ellos son la misma casta
de lo que aparentan ser,
y no saben ser nada.
Todos perdemos la guerra
y solo el diablo la gana.

OTRA VEZ LA PAZ ES...

Es la entrada de mi libro de poesías y la poesía de la página 44, BIENESTAR.

Experimentar el cielo en la tierra, es lo más hermoso que puede conseguir un ser humano en este mundo.
Y es la búsqueda de la verdad, lo que hace al hombre libre.
Doy gracias a Dios por todo lo que tengo, pidiendo que los que tienen más se acuerden de los que menos tienen, para conseguir el BIENESTAR que tanto pregonan los políticos.

BIENESTAR

Tiene el progreso colmillos
que desgarran las entrañas
de una Tierra que nos tiene
sin pedir a cambio nada.

Inventamos lo que sea
con tal de contar mañana,
que somos los ingeniosos
que derribamos montañas.

¡Qué animal más despreciable!
Que engaña sin decir nada,
al prójimo y a sí mismo
¡Más engaña cuando habla!

Como plaga de langostas
que que a su paso todo arrasa,
lo mismo comen el trigo
que van sembrando cizaña.

Va corriendo como loco
sin saber a donde va
está sentado en una bomba
pensando en su bienestar.

Quieren los pobres ser ricos,
los ricos quieren ser más.
Están perdiendo la vida
sin saber a donde van.

A los que no tienen nada
¿Quién le ha robado su pan?
¿Si todos somos hermanos
dónde está ese bienestar?

Este LA PAZ ES MI PASIÓN FUE EDITADO EN EL AÑO 2005, me vino a la mente ahora porque hay que ver a donde hemos llegado.
La palabra CRISIS a desplazado a la palabra bienestar. ¡Ya se veía venir!

EL CUERPO

Las flores muertas en el cementerio,
pasarán a la historia como todo.
Que lo que importa no está allí.
Verdaderas flores en el corazón.

La luz, la vida permanece.
Libre ya de la materia que limita.
Vuela invisible como el viento,
y deja el vacio a los demás.

Sin entender éstos su andadura,
hasta que a que a cada uno le llegue su momento.
Y deje la envoltura inanimada.
Sin saber porque se siente miedo.

Sin espacio los restos se reciclan,
vuelan con la vida que tuvieron,
pero ellos si se desintegran,
mientras la luz se funde con la luz.

El dulce sueño eterno.
La vida es caprichosa,
y quiso tener cuerpo.
Inventó tiempo y espacio.

¡UNA OVEJA ROSA!

En el alto del rollo de Salamanca, la oveja rosa adornada para todas las edades. Ella sola no se basta. Nace otra en Pizarrales para vestir y adornar, que la belleza se sabe, dá salud y dá alegria, y gana felicidad.Para dos ovejas rosas, con su clientela especial, como en un cuento de hadas, dos ovejas sin pastar.No es tiempo de ovejas gordas, no.Pero ellas resistirán, porque es tiempo de resistencia, que el otoño y el invierno, la primavera darán. y verán ovejas rosas, las rasa de este rosal. LAS HA COMIDO EL LOBO

OTOÑO 2011

Hoy es el primer día de lluvia de este otoño.
Bien venida sea aunque no nos guste el paraguas.
Tampoco nos gusta el trabajo, y hay que ver lo que aguantamos por conseguirlo.
La lluvia es nuestro alimento.¡Que caiga bien y caiga a tiempo!
Esta es mi oración a la lluvia, al aire y al viento.
Vendrán a recordarnos lo que hacemos.
Sembremos paz en nuestro tiempo.
Que la vida puede ser algún deseo de no sabemos quien.
La vida es, todos los elementos.
Y no sabemos a quien se la debemos,le demos el nombre que le demos.
La lluvia es como las palabras de un buen momento.
Todo cuanto digo lo han dicho otros primero y otros lo dirán después.
Las palabras son como la lluvia,nadie las ve irse, y vuelven otra vez.
Y todo en esta noria reciclando se ve.

EL FANTASMA 20 N

El fantasma 20 N, está tomando venganza
y manda a sus emisarios a que nos suban el agua.
El fantasma de la crisis que va sembrando el milagro,
y que pague el pobre pueblo al salvador que lo salve.

Jugando con la ignorancia, hacen caja los truanes,
de lo que pagamos todos, unos llevan buena parte.
El miedo de los fantasmas que amenazan con el paro,
a través de los caciques, cobran futuros milagros.

El síndrome de estocolmo está padeciendo España.
El pueblo que va a perder por el miedo a los fantasmas.
Nos engañan nuestros miedos que el enemigo aprovecha.
Nos cobran nuestro trabajo y pagan a cuenta nuestra.

PENA

Entré en la página de Alberguería, y como siempre en los últimos treinta años,
Alberguería es para llevarme un disgusto. (Alberguería no tiene la culpa).
Uno de mis colores preferidos es el azul, pero leer que por fin Alberguería se viste de azul, me trae el el recuerdo del "cara al sol" que cantábamos en la escuela.
También el sol me fascina, pero la canción de la guerra y el azul de las camisas de la represión, me hace pensar en Tomás González Martínez, que tuvo que dejar el seminario porque no era lo que parecía y se metió en la falange, que tampoco era lo que parecía.
Viendo los desmanes de sus compañeros en la carretera que durante tanto tiempo se le llamó de la muerte más por los terribles accidentes anteriores a la autovía,que por los horrores de la guerra en el pasado. Tomás pidió irse al frente, y lo mandaron al Valle del Ebro done no tardó en caer. Eso es lo que le dijeron a su familia, pero su hermana Angelita siempre tuvo muchas dudas sobre la muerte y traslado de su cadáver que no pudieron ver. Solo resignarse a aceptar como tantos otros, la mayoría del pueblo engañado por unos cuantos.
Ahora al final del verano 2011, leo que por fin Alberguería se viste de azul.
Alberguería Tierra de mil lares,se viste de azul. El azul no es de nadie, solo azul.

MÁSTER DE POBREZA

Yo y mis circunstancias convivimos con la pobreza, por obligación, por devoción y por destino. Así yo me acostumbré a vivir en la linde, para ver una y otra forma, y ninguna me gustó. Me uní a mis circunstancias porque ellas me obligaron, y decidimos hacer un máster de pobreza,viendo que en la opulencia no se puede ser feliz, mientras que una parte de la humanidad pasa hambre. Hambre de nutrientes, hambre de hambres. Porque hambres pasamos todos, también los que más tienen. Es por eso que yo intento demostrarme, lo poco que hace falta para vivir, y la satisfacción que se siente al comprovarlo.
Volviendo la vista atrás, a la infancia de los fríos , los calores, a la vida en la tierra que nos nutre, de la que se sacaba el sustento y se sobrevivía a duras penas en una posguerra larga que se ganó para los tiranos y los demás perdimos todos.
Entonces esprimíamos la tierra al máximo, ahora está en rielva, en espera, al nuevo orden mundial.
Allí aprendimos a ser pobres y lo que no aceptamos entonces, lo aceptamos ahora. Y eso es bueno para que no nos pueda el alzheimer, esa enfermedad que tanto hace sufrir, y a los tiranos gozar del negocio del dolor.
Los tiranos, siempre los tiranos, que es difícil distanciarlos, porque van muy disfrazados. Y la gente entretenida, cuando no quiere pensar, que de las mentes dormidas hacen caja los demás.
Al despertar la conciencia, el dolor de la verdad, de vivir en el error de no querer despertar.

NO HAY NOCHE SIN AMOR

Tiembla la conciencia cuando sabe
que no puede lo que pudo, sin saber.
Y no supo, ni pudo ante el horror,
poner remedio a tanto mal.

Aquella época absurda que vivimos,
creyendo sin saber por qué
en aquel sistema de engaño,
esperando sin saber qué, ni a quien.

Terribles injusticias asediaron
a aquellos que soñaron con la paz,
en aquella que crecimos confiando
que la guerra había quedado atrás.

Y no fue así, lo que así nos enseñaron.
Que no hay día sin error,
ni reunión sin bostezo,
ni noche sin amor.

¿Hemos venido a vivir?
¿O hemos venido a aprender?
¿No es lo mismo una cosa que otra?
Los sueños van por donde quieren.

10 - 7 - 2011 LA VUELTA

Al regresar del huerto
disfrutando del camino,
se ha levantado la niebla.
Sale el sol de su escondrijo.

La perfecta bola blanca,
pocas veces así he visto.
A la ida espesa niebla,
a la vuelta sol bendito.

¡Qué belleza y que alegría!
Cansados pero contentos.
Como si nunca en la vida
hubiéramos visto eso.

Seis, siete décadas caminando,
y como si fuera nuevo,
el polvo de los caminos,
donde nos hicimos viejos.

Lo mismo en coche que a pie,
por asfalto y por terrenos.
Con el sol y con la luna,
las estrellas y los vientos.

Caminantes de la noche,
lo mismo que por el día,
no deis nada por perdido,
ni por sabida la vida.

Aprendiendo de las libres
que caminan cada día,
sin temor y sin fracaso
en busca de su comida.

Felices en su ignorancia.
Comen para ser comida.
En ellas no existe el odio,
ni el dolor que da la envidia.

Como un juego por sus huellas.
arquitectas de la vida,
que paralela a la muerte,
van marcando cuando pisan.

Se fueron los campesinos,
huyendo de la miseria.
Quizá se hayan hecho ricos.
Quizá lloren por su tierra.

De cualquier manera y forma,
siempre hay una vuelta a casa.
Que todo nace en la tierra,
en la que a nadie le falta.

DELITO

España tiene delito,
metida en otro mayor.
Y se nutre de "delitos",
sin leyes que los pare.

En esta pena de mundo,
que está llorando sus males,
no habrá mundo que lo envidie
por ser un mundo cobarde.

A la puerta de la vida
la muerte dejó su arte
para engullirla al salir,
sin poder pisar la calle.

Pero la vida venció,
hizo alquimia de su arte.
Esperó al salir el sol.
Así nació con con el aire.

Aire de la tierra fresca,
con el agua de su sangre.
Por el Sur está la isquemia,
por el Norte ahoga a su madre.

España por el "delito",
en sus pecados capitales.
Se ahoga en su soberbia,
igual que el mundo en su sangre.

Por el Este sale el sol
que por el Oeste viene.
Sale cargado de amor
y se va con lo que tiene.

PALABRAS SIN LLUVIA

Para la agonía del hambre y la sed,
las palabras carecen de sentido.
Como flores sedientas ven la tierra
al doblar el cuerpo en el vacío.
Abismo que absorbe la ceniza
que un ángel a regar no ha venido,
y el polvo vuela hacia su sitio
a esperar la lluvia que se ha ido.

La lluvia que limpia las esquinas
de secretos que ofenden a los niños.
La misma que da vida a las flores
y a los árboles que esconden tantos nidos,
es aquella que su ausencia nos maltrata
sin preguntar de amores lejanos,
para entender que se puede marchar
con la misma fuerza que ha venido.

Y serán otros los que gocen privilegios.
Donde el sol decida, yo le sigo,
lo mismo que a mí me seguirán mis hijos
quiero saber quienes son los servidos
Soy la madre que que reparte la fuerza,
puedo regar los campos oprimidos
y cambiar el rumbo de las cosas
y poner el hambre en otro sitio

SILENCIO

Me acaricia su brisa tranquila.
Su lenguaje es inconfundible.
Yo escucho un mensaje de paz
en una playa salvaje.
De las profundidades de mi conciencia,
el aroma de las rosas es presente,
aquel que se perdió en el cambio climático.
¡Ay, silencio! ¡Silencio...! ¡Yo, te amo!

Circula la energía que siento
no sé si dentro o fuera de mi tiempo.
En el aire que respiro me disuelvo
y vuela mi conciencia en el silencio
que escasea en la cultura de los pueblos.
Gracias a Dios yo siento
la melodía del aire al respirar
limpiando la casa de mi cuerpo

COACCIÓN SÍ ES PECAR

Venimos de la prisión de los prejuicios, donde donde se quedó nuestra juventud, pero no los prejuicios.
Hijos de la dictadura, que eran los que podían leer, porque los demás releíamos lo aprendido de memoria, que eran que eran las enciclopedias que a duras penas se podían pagar, para aprender lo poco que sabemos.
Los demás éramos hijos de los pobres, que no teníamos ni voz ni voto.
Había que ser decentes, había que ser como Dios manda, aunque no tuviéramos ni idea de lo que manda Dios. Había que imitar a los leídos.
Y entramos en los setenta con las revoluciones estudiantiles contra el sistema, las huelgas en las industrias del norte. Las organizaciones contra la dictadura, los hijos desparramaos de los afines al régimen, que aprovechaban el poder de sus padres para enfrentarse a los que les custodiaban en esta España de puertas cerradas, de represiones sexuales, y de ideas establecidas.
Los pobres salíamos de la miseria trabajando en otras cosas distintas a las de aprender a sacar lo poco que daba la tierra, y que nuestro trabajo de niños era gran parte para los impuestos que manejaban esos señores que dominaban y dirigían el país, a los que había que admirar, obedecer e imitar.
Cuando las mujeres se soltaron el pelo en las relaciones sexuales, había que desinhibirse, y ahí entrábamos todas. Las fogosas, las enamoradizas, las desviadas... ellas y ellos comenzaban a salir tímidamente de lo que después nos enteramos que era, salir del armario.
Se confundía enamoramiento con braguetazo, y por estar a la moda en la liberación sexual los más tocados comenzaron a dirigir y eso hoy sigue así y en aumento. Alimentando enfermedades mentales que se nos revelaban.
¿Donde está la libertad de los que son felices mirando las estrellas, se enamoran y se preocupan del bien común? A éstos las modas no los atan. Les oprimen la falta de respeto de los que no respetan ni a sí mismos ni a los demás, ni al medio en el que viven.
La esclavitud del sexo, como cualquier clase de esclavitud, degrada la humanidad.
Es como el que se confiesa cristiano para vender a cristo.
Sexo, drogas y lujos sin control, caminando del infierno, y no es Dios que quiere castigar.

SESENTA Y TRES AÑOS SIN VACACIONES

Sesenta y tres años sin vacaciones y sesenta y tres años de vacaciones. Doy gracias a Dios por ello. Sí, porque he aprendido a volar con las alas del corazón, desde la mente, desde mi yo, llego al Yo superior donde no falta nada. Desde mi libertad, pido y me conformo. desde mi sentir acepto, desde mi ser suficiente, tengo suficiente y hago suficiente. Tengo agua donde hay aire, fuego y tierra. Tendré vacaciones cuando quiera.

VIAJE A ALDEIA DA PONTE

Vuelvo a recordar caminos andados, que no parecen los mismos, y es que no lo son porque en la vida todo es cambio.
Somos como los árboles viejos, cansados de dar, cansados de amar, cansados de ser formas que cambian nuestro ser. Cansados de saber, cansados de ignorar, cansados nada más.
Viendo cometer errores, que no podemos evitar, porque otros no evitaron y otros no evitarán.
Aquel tiempo de esperanza con su sueño personal. Aquel libro blanco ¡qué avanzado está!
El grosor es infinito, para intuir el final, que no sabemos cuando ni como será.

LA TORMENTA DEL CAMINO

Volvemos a los principios,
aunque nunca vuelve igual.
Nos vamos a campo abierto.
Viejo camino al andar.

Sin merienda y sin capa.
La merienda nos da igual.
Aparece la tormenta
y acompaña al caminar.

Pocas nubes a la ida.
La nube sorprenderá,
y se unirá a sus hermanas
que poco a poco vendrán.

Y volvemos al camino.
A rastras las herramientas,
y venimos caminando.
Acompaña otra tormenta.


De Fuente El Roble venimos.
A Fuente Los Cantos paramos,
para volver al camino.
Para volver a mojarnos.

Sin tiempo para pensar.
Sí para sentir amparo,
y sonrío como los niños
con la fuerza de los años.

Y recuerdo otros caminos
cuando de niña llorando.
Solo la ausencia del miedo
que lo llevaron los años.

ÚNICO DIOS DE VERDAD

Más indignados que de costumbre.
Volvemos a la esclavitud.
Con las firmas de Bruselas
van al rescate del euro.
Lo único que les interesa,
y así ponernos de esclavos.
No les roe la conciencia
a las firmas de Bruselas.

Miróbriga Revolución.
Indignados de nuestra tierra.
Que sea esta vez diferente,
superando diferencias.
Ciudad Rodrigo una vez,
se unió por la sanidad,
lo poco que consiguió
fue a fuerza de unidad.

19J. es, 27J. será,
donde las firmas de otros,
sin democracia real,
decidan nuestra sentencia.
El Fondo Monetario Internacional (FMI).
El Banco Central Europeo (BCE).
El Banco Mundial (BM).
Humillar obedecer y nada más.

Unidos al 15M.
15M por la paz.
El reparto de los bienes.
Único Dios de verdad.
Y ya que se llama padre,
es padre por la igualdad.
Y no lo que quieren estos
con sus firmas sentenciar.

SOL DE ESPERANZA

Daros prisa para entenderos.
Que no se acabe la vida,
y que el libre pensamiento
lleve en alas a la justicia.

Porque es final de los tiempos.
Toca ya su despedida.
Y, o hay vida para todos,
o se acabará la vida.

Este mundo que agoniza
para dar vida a otro mundo.
mundo nuevo, nuevos aires.
Aires nuevos se respira.

No se puede respirar,
entre tanta porquería.
Unos que comen demás.
muchos no tienen comida.

Limpiar las formas, limpiar.
No os quedéis parados.
Y perderle el miedo al paro.
No cofiéis en pluriempleados.

Ni vencedores ni vencidos.
Sin opresores ni oprimidos.
El mundo que viene es,
del hombre que no ha venido.

Quince M que despiertas
en el corazón de España.
El sol de nuestro planeta.
El sol de nuestra esperanza.

Aprendemos a vivir cuando se acaba la vida.
Y seguirá siendo así, no sabemos hasta cuando.
Pero quizá el nuevo mundo,
le dé la llave a los sabios.

¿Daros prisa por saber
De dónde viene el fracaso?
Que si no sabéis de dónde,
tampoco sabréis el cuando.

"INÚTIL ESFUERZO"

En un joven albarcoquero

que tengo en mi huerto,
unos pajaritos jilgueros.
Construyen un nido perfecto.
Nido que allí se hará viejo.
Porque se va Mayo.
Vuelan los polluelos,
quedando los nidos desiertos.
Ahí se queda nuevo.
Cubierto con hojas.
Ni pájaros ni huevos
que manchen su suelo.
Quizá fue el primer nido
de pájaros nuevos.
Que hicieron la obra
con otros más viejos.
Un nido vacío.
Nuevos arquitectos.
quedando de adorno.
Un regalo en mi huerto.
Igual que mi trabajo.
Mi "inútil" esfuerzo.
Cuando no produce
pienso en algo bueno.
Volando en sus alas,
van mis pensamientos.
Ellos que acompañan
los trabajos de mi huerto.

¡YO!

Tengo los glóbulos rojos disparados.
Los blancos atacan y se multiplican.
Solapadamente se hacen con el poder.
Los rojos en su ignorancia les sirven y quieren.
Y por eso aumentan ellos.
No quieren que tengan memoria,
pero ellos viven de la suya, axfisiando el arte de vivir.
Permiten que los rojos no mueran para que les sirvan.
En su ignorancia no ven la sabiduría que matan.
Los cuernos son su nutriente.
Piensan ganar la guerra en primavera
con su "justicia", su "poder" y su "ética".
soy lo que soy en mi saber, mi arte y mis cuernos.
No soy mar pero soy bella
y me sobran los testaferros.
los extremeños me tocan por el Sur.
Ya sabéis quien soy.

¡YO!

Este escrito se me ocurrió hace más de cuatro años, no sé por qué pero hoy me sale publicarlo.
Espero que os guste.

A LAS COCIENCIAS QUE DUERMEN

Desde el cansancio de la tercera edad,
veo al fin el quince eme
que me llena de esperanza.
Y se nota quien los teme.

Un cambio han dado a la vida,
y a las conciencias que duermen.
Otras seguirán dormidas,
guardando aquello que tienen.

A costa de malos tratos,
se quedan con nuestros bienes.
les pagamos las medallas
por lo nuestro que ellos tienen.

Por los viejos que han movido
con ese espíritu joven,
a los jóvenes despiertos.
Grupo de sabios y pobres.

Que se queden con la bolsa
los que roban a montones.
Y que nos dejen la vida
y la tierra con sus dones.

Aire, tierra, fuego y agua,
para el hombre que trabaja.
Desde este humilde rincón,
Sin tener a cambio nada.

Vemos Castilla y León
sumiéndose en los desastres,
que sangrando en su interior
teme por males más grandes.

LAVANDO BOTINES

Ganarán los corruptos como siempre.
Amarran las cuerdas de las marionetas.
Celebrará el fatanismo en su ignorancia
sin saber el canal que le alimenta.

Veintidós eme igual que siempre.
Las ridículas encuestas los dirigen.
Iremos a votar cobardemente,
creyéndonos así, los más valientes.

¿Seguirán en las instituciones los negocios?
A los que servimos humillados y abatidos.
¿Sabemos qué se cuece en los despachos?
Limpiamos mientras vemos lo podrido.

¿inundarán los pueblos los caciques
lo mismo que siempre ha existido?
¿Habrá unión entre los pobres?
¿O seguiremos lo mismo?

Jugarán los políticos a serlo
¿O se revelarán contra ellos?
Ahora los piratas que engañan a los pueblos
lavan sus botines en el agua que bebemos.

VICTOR

En el corazón de Francia
vive con su madre.
Viene cada año.
Su padre lo visita cuando puede.
Cumple siete años
y vendrá a Alberguería
y también a Navasfrias
como todos los veranos.

Cruza una frontera
y se acerca a la otra.
De Portugal a Francia
y de Francia a Portugal.
Aprende en el camino
que caminando va a llegar.
Mirando al mismo sol
en Francia, España y Portugal.

EL SILENCIO DE LOS TRABAJADORES

Ante la espantada de la ciudadanía de Castilla León, en los últimos veinte años, buscando un mejor estar. Los logreros han puesto en marcha sus habilidades, para desde las instituciones manejar los haberes públicos en beneficio propio.
El silencio de los trabajadores les proteje.Éstos aguantan carros y carretas o se van (como en mi caso), al no soportar el peso de tanta indignidad. Yo, a engordar las listas del paro, perdiendo los mejores años de mi vida laboral con mis achaques y mis lesiones laborales, a esperar tiempos mejores (que nunca llegan). Otros pudieron marcharse , como yo lo hice en mi juventud, y me vine con mis hierros en el cuerpo y sin baja laboral, a pelear con los médicos para conseguir mejor salud, que no fue. Pero así he llegado a la tercera edad, con una vida laboral disminuida, no sé por qué causa o razón, como le ha ocurrido a más gente.

EL SILENCIO DE LOS TRABAJADORES

NIEBLAS DEL ALMA

Ya se va la niebla,
ya vuelve otra vez.
me vio abrir la ventana,
y me quiso entretener.

La niebla como la crisis,
se empeña siempre en volver.
La niebla no tiene dueño,
la crisis sirve al poder.

Se fueron a la basura,
haciendo agujeros negros.
buscando los paraísos,
los billetes de quinientos.

Esperando la vejez,
la niebla les acompaña.
En las bolsas de basura,
va la crisis disfrazada.

Radiaciones de Japón.
"Todo sea por los negocios".
Ya no hay niebla que os tape,
desde el paraíso al pozo.

Lo mismo que las historias.
Dicen "historias sagrada".
De lo que es solo cuento,
que llena de niebla el alma.

Cuando entrabas en la iglesia.
De frente siempre encontrabas
a Jesús crucificado.
...Y era Dios quien te culpaba.

Todo por causa de un árbol,
que cargado de manzanas,
siendo la fruta prohibida
por humanos deseada.

Enseñanza de la escuela,
que la iglesia adoctrinaba.
"Y los padres pecadores,
no se enteraban de nada".

Porque la historia era cuento.
las espinas se clavaban,
en las sienes de aquel Cristo.
La incredulidad del alma.

Eran los sabios del pueblo,
don y doña que estudiaban.
Y los padres a callar,
sin estudios que avalaran.

Los médicos eran sabios.
Señores de la palabra.
Si cometieron errores,
el tiempo se los borrara.

Y seguimos con lo mismo.
"Otras historias sagradas".
La salud es un negocio
que está llenando las arcas.

Arcas de los poderosos,
que al engañarnos se engañan.
Se gastaron en meriendas
lo que hoy nos hace falta.

España envidiaba a Europa,
por su nivel de justicia.
No llegó España a su altura.
Bajó Europa a su agonía.

¡Ay...! agonía de los ricos.
¡Qué dura habéis hecho la vida!
Vuestras culpas os maltratan.
Jugasteis mal la partida.

Disfrazados en la vida,
Creyendo la vida larga.
Si con pena se hace corta,
no la estira la abundancia.

El placer es de los pobres,
cuando ven correr el agua.
La que no tiene dueño,
se puede ver cuando pasa.

Sin saber envejecer, seguimos.
En el sigloXXI sin cambiar.
Verdades establecidas se venden.
El negocio de la edad.

Toda la vida un negocio.
Y es negocio hasta el final.
Si los pobres mueren tristes,
los ricos, más tristes morirán.

Todas las nieblas del mundo,
son negocios nada más.
como el invento del paro,
hace esclavos sin cesar.

INSPIRACIÓN

Son sus comentarios ideas regaladas.

Sus sentimientos se mezclan con los míos.

Pues de todo lo que veo, oigo y siento,

salen versos como el agua de los ríos.

De mi sentir ala escritura,

la escritura de aquello que percibo.

Mi sentir es parte del todo que escribo.

Otra parte el lector y el que ha influido.

Eso es inspiración del que lo ha escrito.

Al lector le inspira lo que lee,

sacando su propia conclusión.

Mariángeles estudia la escritura.

Pregunta y medita ¿inspiración?

Elegante en sus conclusiones hila fino.

inspirada en la lectura ella interpreta.

Admirable su orden y talento.

calmada y reposada en su gran hacer.

Constante en su trabajo y movimiento.

Pregunta aquello que le inquieta.

Humilde en la duda ¡Cuánto sabe!

Por encima de la razón y la lógica,

aparcada la intuición hasta que sale.

Hija, esposa, madre, abuela, hermana y más,

como amiga y compañera.

De la fuente del amor y la belleza,

que es la verdad inalcanzable y lo intuye.

Con rimas o sin ellas, es poeta.

23 F 1981

¡Qué bien que podemos celebrar la odisea! Treinta años después, coincidiendo, para bien o para mal, (esperemos que para bien), con el levantamiento de los pueblos oprimidos contra la esclavitud.
Hoy podemos recordar lo bueno y lo malo de aquella convulsión, que nos recordó, un tramo de la historia anterior inmediata.
Su amenaza nos hizo pensar en un nuevo fracaso, en un nuevo retraso.
Al fin, una comedia de dieciocho horas de duración, que terminó bien, como cualquier obra de teatro. Eso fue lo bueno. lo menos bueno es, que treinta años después ¿Sabemos a donde querían ir? ¡Cuando se mueran nos lo dirán!

PLAN ESPECIAL, ¡FUERA!

He oído hablar de la ley del sesenta y siete. Sabía que había alguna ventaja para aquellos afiliados a la Seguridad Social antes de ese año.
Olvidé que las antiguas criadas, hoy en el año 2011, después de haber soportado el peso de todas las cargas sociales, aún con el nuevo nombre de empleadas de hogar que se les dio hace unos cuarenta años siguen en el plan especial, que sí que es especial por humillante y rácano.
Aunque haba disminuido esta tarea, sigue siendo tan importante, que si un día decidieran (cosa poco probable) hacer una huelga general, el plan especial no sería el de la Seguridad Social, sino que sería especial en su conjunto.
Toda la vida han estado callando, sufriendo y sabiendo sin que se note nada.
A las empleadas de hogar que comenzaran antes de 1967 a trabajar con doce, catorce o quince años, esa ley no les dice nada, ni a ellas ni a los autónomos del campo. Y digo a ellas porque hasta ahora es casi exclusivo femenino.
Menos mal que a las limpiadoras en el régimen general les cambia un poco el panorama. Aunque atrapadas ahora en grandes empresas establecidas en los últimos veinte años, que algunas bien merecerían una investigación y que el pueblo sepa quién las creó y de quién son.
Nadie imagina lo que sería una huelga total de los servicios de limpieza, que al parecer son esos seres que tan poca importancia tienen en la sociedad. Muy poca gente valora el sagrado oficio de limpiar.
Pero vuelvo al servicio doméstico, donde se ha trabajado las veinticuatro horas del día.
La falta de independencia, viviendo en el lugar de trabajo donde algunos, muchos, empleadores, no permitían más tiempo libre que el de comer, dormir y unas diez horas a la semana en el mejor de los casos. Pues aún los había peores. Evidentemente los había mejores, pero muy poquitos.
¿Ha cambiado algo el Plan Especial de Empleados de Hogar con la reforma de las pensiones? Esperemos que sí.

IRMÃ FÁTIMA ADELAIDE

Adelaide Ramos Bilo.
Entre Espanha e Portugal.
Para alegria dos pobres
ferreirinha nada mais.

Nada mais e nada menos
fose humilde peregrina.
Passo de ser Adelaide,
a ser Fátima madresinha.

A sua força e juventude
foram para Deus e os homens.
Aqueles que as suas doenças
foram doenças de pobres.

Pelas ruas empedradas,
ruas de Aldeia da Ponte
foram seus primeiros passos
brincadeiras nas suas fontes.

Pelas ermidas de Aldeia.
Por chafarizes e pontes.
Suas brincadeiras a final,
a sua escola, os seus montes.

Por encima de autarquias
desde Galiza a Aiamonte
foi a vida de Adelaide.
Caminhos de Trás-os-Montes.

Em procurar a verdade
foi Fátima pelos caminhos.
Saúde de os doentes,
que choravam seu destino.

No meu coração eu tenho,
um altar para meus santos.
Para mi santa Adelaide,
vai a ser um de tantos.

Milagre de uma existência.
Meu ser sana, eu o sento.
A sentir-te tão pertinho.
Também o céu ou tenho perto.

Nove décadas no mundo.
A final teu céu chegou.
Desde ele segues servindo
que o teu amor não morreu.

Adelaide o Irmã Fátima,
os dois nomes de teu ser.
Em o sentir da tua alma
ta grande amor de mulher.

03/03/1937 - 17/03/1966

Me marché ignorando, como todos.
Que la escuela de la vida es imperfecta.
Trabajé mucho para poco y no me importa.
Desde aquí en mi obra me recreo.

Dividida y ultrajada para otros,
pero el odio ni me puede ni me vence
y confío en aquellos que la admiran
y comprenden el esfuerzo de aquel genio.

Aquel genio que invadió mi vida entera
y me dio la locura y los pinceles.
La afición por los sellos y las monedas.
En la aguja la cordura me mantiene.

Desde aquí, donde no existe el espacio
y el tiempo es el que siempre ausente,
en el juego de la vida del artista
donde solo se pierde eternamente.

En los versos no escritos me complazco
que otros en mi nombre escribirán.
Que el arte y el amor es un duende,
patrimonio de esta triste humanidad.

Desde el plano del ser y del no ser
el sueño del que duerme es semejante.
Que cada cual le llame como quiera
sin nombre es la ausencia permanente.

En el fondo del hombre del universo,
y no importa todo aquello que perdió.
El que busca va encontrando poco a poco
en su camino la verdad por el amor.

PARQUE POR PARKING

Érase una vez un barrio que necesitaba un parque para jugar los niños y pasear los abuelos. Como no había sitio, expropiaron las casas que había allí a vecinos resignados para que el presente de sus hijos y el futuro fuera más saludable, y en ese consuelo de esperanza aliviaron su dolor viendo crecer árboles y volar los pájaros que ahora temen que desaparezcan porque han decidido, los que deciden siempre, lo que es más rentable, (no sabemos para quién, ellos sí lo sabrán), pues ya sabían que había muchos coches y ahora como lo saben quieren cambiar parque por parking. SALAMANCA EN OBRAS, ya estamos acostumbrados a que cuando empiezan, asientan sus instalaches, y cualquier excusa, cualquier estrategia para sembrar la ignorancia en la Ciudad del Saber es que, cuando sabemos, es tarde. Esto es porque, a los políticos, la ley de las incompatibilidades no le prohibe tener negocios ni por activa ni por pasiva, y cuando se plantan en una calle parece que se van quedar de por vida.

Y como los cuentos deben acabar bien, lo dejo aquí para quien quiera lo acabe....